Crônica

Acabara de entrar na biblioteca e orocurava em sua carteira, a identificação. Cadê, cadê, CADÊ? Não estava lá. A carteira de identidade, era o jeito. mais uma olhadela na bolsa - nada.
(Onde é que ela foi parar, Mein Gott? Perdi de novo. Virou hábito, parece, ter minhas coisas espalhadas pela cidade. Mas quem é que perde a carteirinha da biblioteca? Tinha que ser...)
Armário número 23, tira de dentro da bolsa um bloquinho de anotações e o estojo, grande. Não ligando a mínima para o aviso que diz ser proibida a entrada portando estojos.
(Ainda mais o meu que, com essa tamanho, caberia facilmente uma página de livro arrancada, dobrada.)
Entra furtiva, como que carregando contrabando.
Tinha uma tarefa a cumprir: procurar num dicionário japonês a palavra "equilíbrio". Entra.
Logo ao lado, uma estante com vários títulos em japonês, uma ou outra legenda nas prateleiras, indicando os assuntos: antropologia, sociologia, direito, ciências políticas, literatura. Os caracteres, símbolos, letras, desenhos - quem sabe o nome que se dá àquilo - dançam. Nunca quiseram abrir-lhe seus segredos, continuavam segregadamente trancados.
(Qual deles será o dicionário? Não deveria haver uma palavra em português? Já sei, as prateleiras de dicionários.)
Havia já um homem, procurando alguma coisa. Só conseguia ver antes e depois dele.Aquele pedaço do meio, bloqueado.
(Não, nenhum dicionário japonês.)
Volta para a prateleira dos títulos em japonês que seguem ameaçando-na.
(Não é possível!)
Enquanto isso, o homem da prateleira dos dicionários vai embora e ela, chega bem a tempo de ver o livro que ele depositava de volta: um dicionário de japonês.
Pegou, sentou-se e, tendo encontrado o vocábulo desejado, prendeu a respiração: três definições diferentes.
(Qual a diferença? Será que japoneses tem equilíbrios?)
Copia a escolha obvia - a primeira - numa caligrafia mal feita de quem nunca foi obrigada a desenhar. Fecha o livro com uma certa frustração própria de quem tomou para si uma tarefa ingrata.
A bibliotecária, devolve-lhe não só sua identidade, mas a carteira perdida, também. Sai com um sorriso de algo que tenha dado certo.
Ao esperar seu café, uma mulher ao lado cantarolava a música que tocava no rádio: Índios. E seus olhares se cruzaram. A mulher, esperando a confirmação silenciosa do que diziam seus olhos. Aquela era a música, aquele era a música de sua vida. E se emocionava como se sentisse lágrimas ermergirem-lhe aos olhos.
"Quem me dera, ao menos uma vez,
Fazer com que o mundo saiba que seu nome
Está em tudo e mesmo assim
Ninguém lhe diz ao menos obrigado."
(Meu amor, eu gostaria de pegar-lhe a mão, mas não consigo ser comoera aos meus dezesseis. E Não consigo achar que isso sou eu.E não consigo corresponder apesar de seu sorriso gentil. E não consigo sorrir de volta, apesar de te sentir em ternura imensa por ti, meu amor.)
Pega o café, sorri timidamente, vira as costas e não vai embora, parte.
" E acreditar que o mundo é perfeito
E que todas as pessoas são felizes."
Senta-se num banco do corredor, sozinha, espalhando-se para além de seus domínios e tamanhos. Rindo-se do grotesco: uma funcionária, gritando sozinha, na porta de um elevador: ONZE!